Lejanos quemados como el suelo donde ardía.
¿Qué marcó nuestro tiempo
haciendo fuego en el tronco seco a la intemperie? Deduzco la estampa gris en mi ropa de grietas
y cosas con sed. Sopla sórdido al sur el desteñido desdén santacruceño, lo último entre el viento y nosotros
